Se que ele mata pensa o assassino,
e o morto que foi morto é que ele crê,
não conhecem subtil este caminho
que guardo, passo e viro uma outra vez.
Perto de mim o longe e o esquecido;
o sol e a sombra são um mesmo ente;
aparecem p’ra mim deuses sumidos;
vergonha e fama não são diferentes.
Se estiver fora, estás fora de ti;
as asas sou também dos que me voam;
sou quem questiona e a questão em si,
do brâmane no hino a voz que soa.
Deuses fortes anseiam o meu lar;
as sacras Sete invejam-no por isso;
mas, buscador humilde, achar-me-ás
e as costas virarás ao paraíso.
(Ralph Waldo Emerson)