A águia na chuva
Mergulho no rufador terreno arado, levanto-me
calcanhar a calcanhar das engolideiras da boca da terra,
da argila que me agarra cada passo ao tornozelo
com o hábito da teimosa sepultura, mas a águia
paira sem esforço no alto com o seu olho tranquilo.
As suas asas abraçam a criação inteira num silêncio leve,
tranquila como uma alucinação no ar mexido.
Enquanto o vendaval assassina esta teimosa sebe,
vira a página aos meus olhos, atira o meu alento, ataca o meu coração,
enquanto a chuva me invade a cabeça até aos ossos, a águia segura
o ponto diamantino da força de vontade que norteia
a resistência de quem mergulha no oceano: e eu,
sanguinolentamente agarrado, atordoado, a contar o último instante,
migalha na boca da terra, estico-me em direção ao fulcro
mestre de violência em que a águia se mantém imóvel.
Que talvez enfrente o clima no seu próprio tempo
vindo de má maneira, sofre o vento, virada ao contrário,
cai do seu olho, o pesado terreno vem-lhe em cima,
o horizonte é a sua prisão; o arredondado olho angelical
esmagado, mistura o sangue do seu coração com a lama do chão.
(Ted Hughes)
Ainda sem comentários
Post ao acaso
 Assediados, de Mahmoud Darwish |
