O tempo do ano vês em mim, coitado,
do amarelo das folhas que não duram
nos galhos gélidos em que penduram,
ruinas do coro de aves silenciado.
Talvez vejas o sol daquele dia,
depois de o ocaso ido no Ocidente,
que a noite escura leva, e nos dormentes,
como outra Morte, tudo silencia.
Em mim talvez o brilho desse arder
que em cinzas jaz da sua juventude,
leito de morte em que vai falecer
da mesma força que lhe deu saúde.
Isso vês tu, que ao teu amor dá ar,
para amar o que irás abandonar.