Aos quarenta invernos da tua frente,
arando no teu rosto fundas linhas,
nada será senão ervas daninhas
a rica galhardia do presente.
Se então buscarem o que foi de tanta
beleza havida nos teus dias idos,
resposta dares é de olhos fundidos
louvor inútil e vergonha quanta.
Mas se puderes responder tu “este
meu filho aqui me escusará a idade”
- sendo beleza herança que lhe deste -
louvor maior merecerá a beldade.
Novo serás, já velho, e terá brio
o sangue ardente que pensavas frio.