Pêssego, de D. H. Lawrence
Queres atirar-me uma pedra?
Eis, toma o que resta do meu pêssego.
Vermelho-sangue, profundo:
só os céus sabem como é que amadureceu.
Meio quilo de polpa dalguém fez o trabalho.
Enrugado de segredos
e duro na intenção de conservá-los.
Porque surgiu, dum rebento de flor de prata,
dum copo de vinho superficialmente prateado com caule mínimo,
este glóbulo pesado que cai e rola?
Estou a pensar, é claro, no pêssego antes de eu comê-lo.
Porque tão de veludo, porque tão voluptuosamente pesado?
Porque tanta contundência a pendurar?
Porque tão espaçado?
Porque essa risca?
Porque essa adorável redondez bivalve?
Porque esse bico por baixo da esfera?
Porque a sugestão à mordida?
Porque é que o meu pêssego não é redondo e perfeito como uma bola de bilhar?
Assim seria se o ser humano o tivesse feito.
E no entanto, acabei de comê-lo.
Mas não era redondo e perfeito como uma bola de bilhar;
e, porque eu o digo, tu querias atirar-me qualquer coisa.
Eis, fica com a pevide do meu pêssego.
São Gervásio, a Toscana
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